Cigarro e café

Tudo que ela fazia era exalar aquela fumaça nauseante, enquanto esboçava uma nojenta cara de desdém. Nenhuma das emocionadas palavras que ele soluçava pareciam ter o menor efeito. Era como se ele estivesse vomitando qualquer bobagem sobre a torta de trufas. A cada sílaba vacilante, ele parecia ainda mais patético, e ela soltava mais fumaça, feito uma chaminé de concreto, fria e imponente. Ele vez ou outra, tentava manter um ritmo na conversa, procurando, em algum lugar, o que restou da própria dignidade. Ela encarava, decepcionada. Aqueles olhos verdes não perdoavam; pareciam duas facas esmeralda que perfuravam aos poucos, tornando a ferida ainda mais dolorido. Os cabelos vermelhos faziam o contraste entre os dois. Ela, paciente mas incostante. Ele, complacente mas inseguro. A conversa não passava de um desperdício de palavras. Um gole de café, um copo d'agua, fumaça. Uma confusão de personalidade. A relação sempre foi assim. Pra que tentar encontrar algum sentido? Ele se levanta e sai, na esperança de causar alguma reação inesperada. Ela suspira, aliviada. Toma um gole do café... acende mais um cigarro. Cafés e fumaça. Que bela relação...